MC Macaia

Residência

2011-06-22T09:39:00.004-02:00

aFicção aFicção aFicção aFicção aFicção aFicção aFicção aFicção.

Oi?

2011-06-18T11:29:00.006-02:00

O cara da mesa do meu lado diz: "Eu só suo no dentista".

Eu penso: WTF?

Ele insiste: "Não suo em lugar nenhum. Só no dentista."

Eu penso: e eu vivo no planeta em que esse cidadão senta numa mesa perto da minha e diz esse tipo de coisa.

Um dia de sol

2011-06-16T19:25:00.006-02:00

Ok, é legal abrir a janela e dar de cara com aquele troço amarelo, cheio de vida que é o sol. Mas eu, particularmente, prefiro nuvem. Prefiro mesmo. Esse negócio de calor e veraneio talvez seja pra gente de bem. Eu, que acordo às vezes assim, às vezes assado, gosto mais do intermediário. Eu acordo e vejo o sol gritando do lado de fora, já penso em gente rindo, gente cheia de gotas de suor pelo corpo, gente disposta a coisas e mais coisas. Ok, eu sou do tipo que ri. Gosto. Rio mesmo, acho a vida uma maravilha, mesmo triste de vez em quando. Mas não quero obrigação. Na verdade, rio mais no cinza. É uma calma própria pra ser feliz, porque parece opção. Felicidade de verão é cerveja de graça, biscoito Globo, coisa de carioca. Agora: no dia cinza, você tá feliz? É lucro.

Pensando nisso tudo, abri um romance pequenininho, pra ler bem rapidinho no dia ensolarado, pra ver se eu encontrava de novo a alegria do chumbo. Bom, o livro era Notas do Subterrâneo, do Dostoievsky. Eu começo a ler aquele treco e meu coração vai disparando, parecendo querer saltar da boca e eu paro e penso: eu já escrevi uma coisa tão parecida com isso. Esse cara da primeira pessoa do Dostoievsky é muito parecido com o cara da primeira pessoa do meu primeiro livro (ainda não publicado). Coisa louca, vou prosseguindo, os raios desesperados do outro lado da janela querendo me abocanhar, precisei parar. Falei “não, assim não é possível”, cadê você, Dostoievsky, que a gente não se encontrou por aí. Pra mim, não se encontrou mesmo, porque além de não acreditar no sol, também não acredito em outra vida, nem deus, nem nada. Mas fiquei encafifada, com medo de abrir mais uma página, medo de encontrar palavras minhas – e com isso, não estou me comparando a Dostoievsky, sou menina e de somenos importância, mas o choque acontece sempre que alguém disse alguma coisa que você já quis dizer ou até mesmo disse, de verdade.

Mudei de livro, peguei o meu. Manuscrito. E folheei e folheei. E tava lá. A parecença. O pessimismo. Mas é um pessimismo animado, um pessimismo confiante, um pessimismo de quem gosta de viver. Só quem gosta de viver pode falar mal da vida; quem vive mal, não tem escolha. Assustada, liguei pra uma amiga. Ela me pediu exemplos. Eu dei: ele diz que a gente pode deduzir o panorama mediano de satisfações humanas através de estatística e análises sócio-científico-econômicas. Eu digo: “Como eu não sou exatamente um homem, nem mesmo no bom sentido do substantivo, ou do que quer que seja ser um homem, não podia fazer isso. Eu nunca tinha sido tão exato. Tão simples. Tão encaixado. Eu sou desajustado, desordenado, desmascarável. Homem em desarranjo.” Ele diz que é um homem mau, ou age como tal, mas que pode ser agradado e visto como uma pessoa de bem. Eu digo: “Se você é mau, sempre pode ser bom. Você só precisa de um espelho. Alguém em quem se inspirar. Um modelo.” Enfim, tendo ou não tendo a ver de verdade, eu achei que tinha. E a minha amiga também. Aí, ela falou que eu devia ir numa cartomante. Cartomante? É. Cartomante, centro espírita, mesa branca, terreiro, qualquer um. Pra tentar um contato. Contato? Eu não acredito em nada disso. Não é uma questão de acreditar, ela falou, tem certas coisas na vida que não respeitam crença nem medo. Elas são. Você tem que se comunicar com esse homem.

Eu desliguei o telefone como quem recebeu uma notícia de morte. Pra que eu tinha que inventar de ler Dostoievsky num dia de sol? “Emimesmada”, não parei de pensar no assunto. Até na cartomante eu pensei. Mas primeiro fui atrás do Google. Li coisas e mais coisas sobre ele. Ele mesmo. O Dostoievsky. E cada coisa que eu lia me dava mais a sensação de proximidade. Se estivesse chovendo, aposto que eu não seria tomada dessa maneira. O fato é que peguei de novo Crime e Castigo. Peguei de novo O Idiota. Peguei de novo o Notas. E peguei o telefone.

Quando dei por mim, tava olhando pra cara de uma tal de Samantha, no Catete. Samantha, obviamente, me disse: “Tem um homem na sua vida.” E eu, mesmo sabendo que essa é a frase-chave de toda cartomante que se preze, respondi. “Tem, Samantha, pior que tem.” Aí ela começou a arriscar, louro, ruivo ou moreno, e eu tentando explicar que era coisa de outra vida, e ela dizia “é, sim”, e eu tentava explicar que não era nesse sentido, o sentido era outro, e ela me mandava calar a boca, pra poder ouvir o que a carta soprava no ouvido e eu dizia que precisava de um contato direto e ela respondia “minha filha, isso não é assim, não.” Mas acabou dizendo que o contato podia ser arranjado, bastava eu dar x reais, eu disse que não dava, ela disse “tudo bem, menos x”, eu reclamei, mas fiz o cheque. Marcamos pro dia tal, mês tal, dali a quatro dias.

Nem preciso dizer que os quatro dias foram quatrocentos e que eu não parei de ler o Dostoievsky e não parei de pensar no Dostoievsky e na tristeza de não ter conhecido o Dostoievsky. Rolei na cama, fui pra boate, inferninho, festa de amigo, restaurante, e nada. Só pensava no tal de antigamente. Mas os quatro dias se passaram e lá tava eu de novo, cara a cara com a Samantha. E com um balde de galinhas. Mortas. Em cima da mesa. Tipo oferenda. E Samantha dizia: “Não tá lindo, minha filha?” E eu não respondia nem nada, chocada com aquela cena de filme de terror, e ela achando que eu tava tomada de energias de amor e misticismo. De repente, me dei conta de que a Samantha tava estalando dedos na minha frente. “Tem que pegar no coração, minha filha”. “Oi?” “No coração. Tem que pegar no coração da galinha.” “Pra quê”? “Você agarra no coração da galinha, o bofe agarra de afeição em você.” Socorro, eu pensei. E eu lá quero fantasma (mesmo que eu não acredite) agarrando afeição em mim? “Sabe o que é, Samantha? Na verdade...” “Pega, garota, não morde, não.” Eu não sei se ela achou que eu queria morder o coração ou se tava usando a expressão por usar, mas eu fechei o olho, pensei no Raskolnikov e segurei no coração. E pensei que um coração de verdade não tem nada a ver com a representação vermelha e simpática dos desenhos e cartões de amor. Bom, os órgãos são feios, de qualquer jeito. A gente é feio por dentro. Essa baboseira de que a pessoa é bonita por dentro é tão barata. A gente fede. Pinga. Faz barulho. Se a gente é a imagem e semelhança de deus, deus é feio. É por isso que eu não acredito nele. Eu tava pensando nisso quando a Samantha me deu um tapa no braço. “Chega, garota, também não precisa esmagar. O bofe vai bater na tua porta, pode esperar.” Quando eu olhei pra bacia das galinhas... melhor não descrever. Mas era péssimo. E eu saí da casa da Samantha tão assustada que precisei entrar nas Lojas Americanas. Comprei tanto DVD de comédia romântica que se o russo não aparecesse, tudo bem, um apanhado de Hugh Grant com Ashton Kutcher, mais um pouco de Jake Gyllenhaal ia dar conta do recado.

Cheguei em casa, tomei banho, tomei sopa, liguei pra minha amiga, contei da Samantha e da galinha, ela disse que loucura, desliguei e comecei a sessão pipoca. Tava bem me divertindo com Hugh Grant e Drew Barrymore naquele filme que tem o clipe mais divertido do planeta, logo na abertura, Letra e Música, quando a campainha tocou. Eu olhei pro relógio, pensei quem será uma hora dessas, fui com certo medo até a porta e olhei pelo olho mágico. Meu coração teve de disparar quando olhei a ponta de um chapéu. A cabeça tava abaixada, mas o traje era daqueles masculinos de mil oitocentos e não me lembro. Pensei: meu Deus, é o Dostoievsky, e abri a porta.

Era a Samantha, voltando de um telegrama ao vivo (aquela coisa terrível que tem gente que contrata pra mandar mensagens em dias especiais), puta da vida, porque meu cheque tinha voltado.

PS. Quando eu digo que não se deve tentar ser feliz no sol, eu tô falando sério.

Os céus de um dia só

2011-06-15T22:48:00.008-02:00

O céu tem, mas acabou.

Pedaços tortos de coisas vagas

2011-06-14T21:20:00.002-02:00

Mãos atadas. Pés descalços.

Bandeira Dois

2011-05-24T10:12:00.002-02:00

No táxi em São Paulo, o motorista me diz:

_ Quem entende de morte é Deus. Já pensou se o cara junta dinheiro, chega no hospital e pergunta: quanto vocês querem por esses bebês aí pra eu continuar vivo?

Ok.

Dia de Chuva

2011-05-17T17:46:00.009-02:00

Tem dia que a gente olha pro nada e queria que o nada fosse alguma coisa que a gente não sabe o que é. Que a chuva fosse uma, de um momento extraordinário, de um beijo na boca, de um parque de diversão, de um mistério que teve que ser interrompido porque choveu.

Tem dia que a gente queria que tivesse existido, mas não existiu e a gente não sabe nem que dia era.

Tem dia que querer não tem motivo, mas tem desejo. Tem dia que desejo não tem nome, mas tem vontade. Tem dia que a vontade é toda, mas não tem pra onde. Tem dia que onde não tem no mapa, mas tem endereço. Tem dia que o endereço ficou na bolsa que era de outra pessoa.

Tem hora pra dizer o que pensa, mas tem o minuto que passa e a gente não disse. Tem frase que não coube em livro, não deu no guardanapo, mas também não foi pro lixo. Tem coisa que não tem formato, mas tem tamanho. Tem tamanho que não é grande, mas ocupa espaço. Tem espaço que é vazio, mas não é oco. Tem oco que é oco mesmo.

Bobagem, tem de todo tipo.

Leilão de Língua

2011-05-15T22:59:00.007-02:00

É portuguesa, mas do Brasil. Escreve com s, mas aceita z. Adequada pra qualquer situação. Poliglota de um idioma só, faz serviço sujo, com hífen, sem acento, mas com sotaque. Aceita tique (de todos os tipos: refeição, transporte e nervoso), cheque pré (-coce, -liminar, -primário), cartão (só de crédito, de visita é perda de tempo). Pra levar, não precisa muita coisa: um plural só na frase já basta, concordância só de hora e local, valor sempre a combinar. A oferta é limitada. Já, já, ela muda de nome, endereço e telefone. E talvez você resolva preferir outra. Sem DDD nem DDI, direta de verdade: babel.

Pano pra manga

2011-05-09T12:38:00.005-02:00

Ter sido tecido em fábrica de panos quentes:

linha e agulha.

Butterflies

2011-05-07T14:38:00.004-02:00

Não é muito mais legal ter butterflies que friozinho?

Short Story: Sex Unfriendly | Shortbread

2011-03-30T00:19:00.000-02:00

Short Story: Sex Unfriendly | Shortbread

Para 2011

2011-01-26T17:17:00.006-02:00

Não quero ser útil – útil é furadeira.

Não quero ser necessária – necessário é eletricista.

Não quero ser fofa – deixo a função pros bichos de pelúcia.

Não quero ser fundamental – fundamental tem a ver com crença.

Não quero ter razão – razão é pra quem tem respostas.

Não quero ter certeza – isso é coisa da morte.

Não quero ter essência – meu perfume já tem.

Não quero pessimismo – é péssimo.

Não quero também otimismo – é deixar coisa demais a cargo da expectativa.

Pensando bem, não quero expectativa – expectativa tem a ver com esperança. Esperança é um inseto verde. Tem a ver com espera. Espera é coisa de consultório médico, de aeroporto, de fila.

Quero ser desejada.

Opcional.

Quero ser de carne e osso.

Sem fundamentalismos, quero mesmo poder ser várias.

Única.

Quero perguntas.

Dúvidas.

Quero essências diversas, uma pra cada dia da semana.

Quero saber que péssimo é péssimo e ótimo é ótimo, pão-pão-queijo-queijo.

Esperar, só o macarrão cozinhar, a água ferver, o sol baixar, o inverno (por favor!), o sono.

No mais, quero hoje, hoje, quero hoje amanhã, depois de amanhã. Ontem, não quero saber de cabeça, guardei na gaveta. Junto com a furadeira, o telefone do eletricista e os bichos de pelúcia .

Feliz Merry Christmas

2010-12-24T20:51:00.001-02:00

Livros Traduzidos e Conto Publicado

2010-11-23T15:49:00.005-02:00

Escrito nas Estrelas - Penúltimo capítulo

2010-11-15T16:10:00.001-02:00

Escrito nas Estrelas

2010-11-15T16:07:00.001-02:00

Catfight

2010-11-15T16:03:00.000-02:00

Catfight Again

2010-11-15T15:51:00.000-02:00

Domingo

2010-10-17T19:39:00.003-02:00

Hoje era bom um namorado. Que levasse pro cinema. Que pagasse a pipoca. Escolhesse o restaurante. O prato. A sobremesa. Às vezes, é bom não fazer nada. Não ter opinião. Não ter perguntas. Nem respostas. Olhar pra parede e só ver parede. Comer doce sem pensar na esteira. Rir sem pensar nas rugas do esforço no rosto. Ouvir música sem identificar os instrumentos. Cantar letra sem soletrar sentido. Passear de carro sem pensar no flanelinha. Achar que sabe andar de bicicleta. De patins. Usar bermuda. Ouvir o barulho da rua e não querer saber o que acontece lá fora. Lá dentro. Olhar um cachorro e não pensar no seu. Ou naquele que você gostaria de ter. Pensar em nada e ver televisão. Tomar um vinho sem lembrar que pode acontecer uma ressaca. Ver o mar de ressaca e não pensar que alguém morreu. Não lembrar da morte. Olhar um telhado sem imaginar quem mora nele. De insetos a pessoas. De poeira a pingos de chuva.

Não pensar no amanhã nem no hoje. Não pensar nada mesmo.

Aí você pode perguntar o que é que tudo isso tem a ver com namorado. É que namorado, o bom, é isso tudo. É poder não fazer nada, nada. Nem de dentro pra fora, nem de fora pra dentro. É poder ter silêncio. É sem esforço. É companhia e é a calma de estar só.

Namorar é meio ir ao cinema. Uma tela grande de possibilidades na frente, a solidão de espectador (impossível ser diferente) acompanhada, e uma falta de assunto momentânea; a verdadeira paz de espírito.

Pensando naquilo que não se pensa e glamorizando a amnésia alcoólica

2010-10-09T14:09:00.004-02:00

Gosto tanto das palavras. As palavras formam pensamento sozinhas. Não precisa pensar nelas fazendo ideias. Basta pensar nelas. Basta pensar numazinha. Vem um bonde atrás. Vem uma mulher correndo pra pegar o ônibus. Um homem. Uma criança com um ioiô. Um casal se beijando. Um casal brigando. Uma perseguição. Um tapa na cara. Um pôr-do-sol. Um dia nascendo. Um táxi parado no sinal. Um avião decolando. Um homem lendo uma carta. Escrevendo uma carta. Apagando um cigarro. Um sapato jogado no chão. Um pano de chão. Uma palavra entalada. Um pensamento esquecido. Uma lembrança. Um cadáver. Uma espada, uma lança. Um pergaminho. Um punhado de razões sem sentido. Um punhado de sentidos. De faltas. De ganhos. De palavras e frases e parágrafos e linhas – retas.

Penso palavras, nem sempre pensamentos.

Tudo Bem

2010-10-02T18:25:00.005-02:00

Todo mundo quer ser natural. Todo mundo quer ser orgânico. A pessoa passa o cartão com toda confiança pra alisar o cabelo com ácido sulfúrico. Pra pintar com Henna cem por cento importada. Assina vários cheques pro botox, pro carbox. Mas a cera da depilação tem que ser de mel, a rúcula sem agrotóxico, o detergente biodegradável, o lixo separado.

É incrível o poder da propaganda. Agora, tá na moda se preocupar com o aquecimento global (não o do secador do salão), com a falta de água no planeta (não no salão). Mas nego se joga pra Búzios no feriado. Engarrafa muitos quilômetros com carros grandes e modernos. Toma banho, seca cabelo, mas passa filtro solar e cata sujeira na praia. É bonito ver a confusão mental do ser humano nos dias de hoje. É divertido ver a pessoa comprar uma geladeira de cinco mil reais, aumentar o consumo mensal de energia e ficar chocada com os banhos demorados do chuveiro elétrico alheio.

Agora, não é de bom tom fumar. Mas tudo bem tomar vodka importada e alugar o bêbado passivo. Tudo bem não comer carne e tomar bala. Tudo bem não frequentar academia e ter bicicletas caras pra pedalar na Lagoa. Tudo bem não ser evangélico e passar um final de semana cantando mantra. Tudo bem não gastar dinheiro à toa e ter um Ray-Ban. Um iPhone. Um BlackBerry. Uma Tv de led de setecentas polegadas.

Tudo bem ir à feira e vestir Armani.

Existir é se contradizer.

Acabou, Fim, The End

2010-09-26T20:26:00.001-02:00

Cabelinho na venta (outubro de 2008)

2010-09-11T16:17:00.003-02:00

Os papéis na mesa diziam divórcio. As minhas lágrimas diziam que merda. As dele, não sei o que diziam, não somos mais casados. O advogado, sempre pronto pra ser frio, dizia isso é só um papel, a situação de vocês já tá definida faz mais de um ano. E daí? Bom, pelo menos alguém, num cartório no meio da tarde, precisa fingir que papel é só uma folha e que a tinta da assinatura é só uma mistura química azul, preta, vermelha, verde... o arco-íris. Na verdade, qual a necessidade de registrar criança, de assinar paternidade, receber diploma na escola? Hoje em dia, é até ecologicamente discutível. Enfim, o papel ali, as lágrimas espalhadas, os ternos e as gravatas passeando, indo e vindo pra comprar uma paçoca do lado de fora, mais um casamento termina, pra quem quiser saber. É só ir na justiça e constatar assinaturas, que mesmo falsas - de emoção, ou de falsidade ideológica mesmo - querem dizer que um não quer mais o outro e vice-versa, e que dois não querem mais ser um. Revoltada com a natureza da vida, olhando aquele que um dia comeu pipoca comigo e disse quero morrer do seu lado, peguei as lágrimas, pus num balde (desses de conter goteira em repartição) e derramei no papel, na tinta, em tudo. Ele, louco, perguntou o que foi, quer voltar, é isso? Eu disse não, quero afogar as mágoas. O escrivão achou que louca era eu e mandou chamar ambulância. O advogado discava números sem sentido no celular, falava com a mulher e com a filha, dizia veja você, era só pra assinar um papel. O ex-marido - marido ainda, não assinei merda nenhuma - olhava sem saber se achava bom ou ruim. Acendi um fósforo, tirei a garrafa de vodka da bolsa e taquei fogo em tudo. Quer melhor que cartório pra incendiar? Lugar cheio de papel...

Minha musa inspiradora pra fazer Leninha: Elizângela - "Pertinho de Você" (Fantástico, 1978)

2010-08-27T15:51:00.000-02:00

Catfight!

2010-08-23T22:57:00.001-02:00

REVISTA TEMPO da SKY - número 2

2009-12-30T09:55:00.001-02:00

Quase Anônimos É:

2009-12-28T13:21:00.002-02:00

Quase Anônimos É:

2009-12-28T13:19:00.004-02:00

QUASE ANÔNIMOS

2009-11-05T14:43:00.002-02:00

2009-11-05T14:42:00.002-02:00

2009-11-05T14:42:00.001-02:00

2009-11-05T14:41:00.001-02:00

2009-11-05T14:39:00.001-02:00

Ghost Stories 1 - The Bench

2009-08-05T12:28:00.002-02:00

He was standing there behind a stack of fruits and vegetables he didn’t know the purpose of having bought. He stared at all those things flashing different colors and the only thought in his head was who’s gonna eat them. He tried to remember if he had any family to be fed that stuff but nothing talked back. So he decides to leave the food there and go somewhere else. In a city as touristy as Rio de Janeiro and on a street as once-glamorous as Nossa Senhora de Copacabana, the only possible place he could move to would be the beach, the famous Avenida Atlântica so sad today, since its days of fame are palely maintained by the tourists who know nothing about it until they get robbed, harassed or they fall in love with the city and decide to move their entire lives here; some end up homeless, crazy or on a plane back home.

The fact is that he couldn’t go anywhere for he didn’t know where he belonged. So he sat on a cement bench facing the ocean and the passers-by, the volleyball players, the pigeons feeding from the dirty sand. It wasn’t daylight, it wasn’t real night yet, it was that in-between time of the day where a desperate person wonders about his life. He tried to do so but he couldn’t really catch onto anything. He didn’t remember his name, his income, his phone number. So he just sat and stared, his mind as blank as a sheet of unused paper.

At some point this woman sat beside him. Mute and colorless, she too probably didn’t know what to do or where to go. She lit up a cigarette and offered him a drag. He took it though he didn’t smoke. She said her name was Susan and she was kicked out of her own life. He asked how that was possible and she said “I don’t know, but it happened”. She had a set of keys in her pocket which she showed him but said they wouldn’t open any doors; she’d already tried the one she knew as the door to her home, but they didn’t work. So she tried to call her husband from her cellphone but it was dead, the mobile. So was her mobility, for when she tried a payphone it was also muted. He wondered if she knew someone who could help her but she said she’d tried everything she used to know about her life and none of them had worked, so she quit and went to the beach. To see other lives existing, she added.

He finished the cigarette and she didn’t complain or light another one. She stood by his side, both of them quiet, and he started to feel he strangely knew that woman. He dragged his butt a few millimeters away from her. She didn’t seem to notice but she did the same in his direction and they went back to that awkward closeness. He cleared his throat, quite instinctively, and she suddenly stared at him. “You come here often?” She asked and he answered “I don’t know.” She affirmed “yes you do, every morning you come here to jog.” He stared back at her, waiting for his body to give him a sign that that was something true. He drove his hands to his thighs, felt their rigidity and thought, well, maybe I run everyday. Yes that’s a possibility. She went on: “you are a dentist and your office is right there.” She pointed to where he came from and he suddenly remembered the fruits and vegetables. She said he used to stop at a stand on his way to work and bye some flowers to his wife. He didn’t remember any flower. But today, she continued, you left the house in an awkward state of mind and probably didn’t buy the usual daisies. He told her to shut up. She was very annoying with all those things she pretended to know about him. And she stopped talking.

His thoughts flew away from that bench and he kind of remembered he’d woken up at seven like everyday since he could recall, had eaten his breakfast and went to the bathroom. That’s it. That’s where his memory stops. Then it’s the fruits and vegetables, the Nossa Senhora de Copacabana and the beach. And that crazy lady telling him about his life; though he didn’t recall knowing her at all. “You jog too?” He tried to reconnect so as to know how she knew so much about his life. She said no.

“How come you know I do?”

“You don’t remember?”

“Remember what?”

“If you don’t remember I can’t tell you.”

“Tell me what”?

“Care for a walk?”

He gave it some thought and decided he should give it a shot.

“Sure. Why not?”

They walked about, she showed him the places he liked to go: the restaurant he liked to eat on weekends, the guy he liked to buy coconut water from everyday after his exercise, the young woman who walked dogs every morning and smiled a lot to people on the sidewalk. The lights where he used to cross the street when he went back home. And suddenly, as the light turned red and they prepared to cross the street toward what she said was his apartment, he stopped. She said “we’ll lose the lights.” He said okay, so we lose it. So they lost it. He said I think I know you Susan and she said “thank God.” The lights went from green to red again and they crossed the street.

As they left the beach glow and entered the grey that inhabits the insides of Copacabana, his steps grew faster and she tried to keep up though she was petite and had a little trouble doing so. They passed by a street vendor selling all kinds of things from Paraguayan iPods to lottery tickets and she stopped him in front of a building. They passed by the doorman who didn’t even lift his head and entered an elevator. He instinctively pressed the button numbered thirteen and she leaned against the booth wall. She looked tired and still he saw beauty and kindness behind her eyes. He looked for a mirror, there’s always one in every elevator, but he couldn’t find one. So he waited staring at the buttons flashing floors until the door opened on the thirteenth.

In the hallway she guided him toward a door. There, she asked him for his keys. He didn’t remember having any keys, still he dug into his pocket and came up with a set of silver and bright instruments to open locks. Which he did as she encouraged him with her look. They stepped into a tidy apartment, daisies in vases, the window facing the street letting the wind blow inside. He took a deep breath. It was all so familiar that he felt like sitting on the couch and taking off his shoes. She said “not yet” and grabbed his hands; hers were so cold. She dragged him through a neat corridor and they deepened into the apartment. They reached a room, a bedroom. She pushed the door a little and he had a tremendous shock as he saw himself and that Susan woman laying in bed peacefully asleep. He asked what that was all about. She asked if he smelled something; he said “kind of.” She explained.

“We died before we could wake up. There was a gas leak and we didn’t notice we were dying. Then we really died. When I woke up, not exactly woke up but something of the sort, you weren’t here. So I went looking for you, ‘cause I figured you wouldn’t know what happened and wouldn’t know what to do or where to go. You headed to your office and stopped to buy something unusual, fruits and vegetables, instead of what your routinely shop. You were lost. Then you realized it in some way, dropped the stuff you bought and went for your daily run. But you wouldn’t run, cause you’re dead and you don’t know it. So I rescued you. Now we can go back to our bed, someone will miss us and they’ll find us here. Come on.” She said and tried to get him to their bed. He hesitated for a little while. Then he felt so tired and she looked so certain and peaceful in doing so that he decided to follow. They lay down. She closed her eyes and said “now close yours.”

He did.

Ainda sem título

2009-07-31T01:53:00.003-02:00

Chove no Rio de Janeiro e as pessoas estão de sandália. E casaco. E guarda-chuva. Homens e mulheres. Mas tem alguma coisa atrás daquela caixa. No meio da rua em Ipanema....

Minha história em pulp fiction -http://outoftheguttermagazine.blogspot.com/2008/09/1.html

2009-06-03T15:37:00.006-02:00

AS LEGÍTIMAS

2009-03-24T10:40:00.001-02:00

-fagia

2009-03-05T20:15:00.001-02:00

Lido hoje no jornal:

“Nós gostamos de pratos que se comem com os olhos, e aqui tratamos tudo como joias.”

Seria isso pratofagia?

2009-02-25T13:23:00.001-02:00

http://www.shortbreadstories.com/story-lucy_and_the_red_car_with_diamonds.htm

John Updike - “Endpoint and Other Poems.”

2009-01-29T10:03:00.001-02:00

Requiem

By JOHN UPDIKE

It came to me the other day:

Were I to die, no one would say,

“Oh, what a shame! So young, so full

Of promise — depths unplumbable!”

Instead, a shrug and tearless eyes

Will greet my overdue demise;

The wide response will be, I know,

“I thought he died a while ago.”

For life’s a shabby subterfuge,

And death is real, and dark, and huge.

The shock of it will register

Nowhere but where it will occur.

— JOHN UPDIKE

Sherlock (s) Holmes (s)

2009-01-25T13:31:00.012-02:00

24 de dezembro de 2008 - 19:10

2008-12-25T20:18:00.004-02:00

UM NATAL DE CÃO (A Wheaton Terrier Fun and Snowy Winter Christmas)

2008-12-22T23:11:00.001-02:00

Mom is Santa

2008-12-22T23:08:00.000-02:00

2008-12-21T21:04:00.000-02:00

Ano letivo

2008-12-21T20:59:00.004-02:00

Um computador novo. Uma morte. Um aniversário. Uma despedida de alguém que vai passear por dois meses. Um filme cafona e delicioso. Um livro que termina. Um que começa. Nada demais. Um ano que vai. Outro que vem. Mais um natal. Menos um, em perspectiva. Nada mais simples e exato que a passagem do tempo. E a gente não se acostuma. Diz “não vejo a hora de o ano acabar”, como se a mudança de dígitos mudasse os dias, os sonhos, os planos, a realidade. Como se o ano novo fosse o mesmo que vida nova. A vida é nova todos os dias. Cada minuto faz da vida, nova. E mais velha. É uma contradição, o tempo. Melhor ser de bem com ele. Melhor ser de bem com o ano bom, o mais ou menos, o ótimo. Melhor comer muita rabanada, quem gosta. E fazer regime amanhã. Melhor comer lentilha, quem acredita. E deixar pra achar que não fez efeito no ano que vem. Aliás, melhor não medir a importância da lentilha. Faça. Faça outra coisa. Faça de novo. Cada um sabe onde anda seu Aquiles, seu Apolo, a Pandora. Não tem receita nem bolo solado. Tem Papai Noel, segunda à tarde, terça de manhã. No meio de outubro. Nas águas de março. Tem festa junina no Natal, sarapatel no réveillon. Cachorro quente e Mister Pizza. Tem rena de trenó e de cabelo, só a grafia é diferente. Tem marmelada e rapadura. O ano todo. Tem você e as luzes que piscam. As que apagam. As que duram. As que enfraquecem. Tem o supermercado de véspera e o do dia. Tem a noite. Tem o peru e tem presépio. Tem isso e tem aquilo. Tem você e eu e todo o mundo. Tem o eu sozinho e os outros. Tem prosa e poesia. Carnaval e festa de Reis. Tem de janeiro a dezembro. Quatro estações. Muito tempo. Pensamentos incontáveis. Batidas de coração sem matemática. Óculos escuros e de leitura. Sol e chuva. Dentro e fora. Sem perder de vista o dia e a hora, o ritual e as rugas do tempo, natal todo dia, réveillon a qualquer hora, aniversário toda sexta, segunda, começo e fim de semana. Todo riso é válido. Toda lágrima também. São trezentos e sessenta dias multiplicados por tantas semanas e vários sentimentos. O ano é letivo e existencial.

2008-12-15T21:29:00.000-02:00

Sobre Vicky Cristima Barcelona

2008-12-07T18:58:00.007-02:00

O espanhol é uma língua feita para o desequilíbrio.

Luvas de pelica - ou lentes de contato?

2008-12-03T18:00:00.003-02:00

Questão levantada recentemente, “com mirada ou sem” (?), arrasta aquela outra, que não quer calar: com Apolo ou Dionísio? Pijama ou folhas de parreira? Não sei não, mas esse grupinho inteligente com quem me divirto em questionamentos salutares, traz charadas de difícil solução ao convívio social.

Diz a colega que é mais pra dionisíaca que apolínea (é bom rever os conceitos, pra não ficar pensando em gente gorda ou magra), que o difícil é fazer o ajuste, quando o rapaz é de contrários. Que quer mirada junto com pegada (não lembro exatamente se pegada foi a palavra, mas ela serve, já que indica tantas coisas: pegada de mão, de sentido, de pé). Houve quem aconselhasse que se contentasse com a pegada, tão rara hoje em dia, em tempos de pijama e artigos de somenos importância, mas a verdade é que pegada é muito bom, mas mirada tem seu valor.

Mirar, para o mirante Houaiss pode ser:

1 fixar (os olhos) em; fitar, olhar

Ex.: estrelas> filhos> rivais miravam-se silenciosamente>

2 dirigir (os olhos) para (algo ou alguém); olhar

Ex.: mirou de relance a porta

3 Derivação: por extensão de sentido.

olhar longamente à distância; observar, espreitar

Ex.: o ladrão mirava os moradores da casa

Qualquer dos olhares acima vale a pena. Até mesmo o do ladrão, por apreciar o objeto da cobiça.

Já a pegada tem atitude, ação imposta no sentido, coisa que mirada – também colega de verbo, mirar – tão passiva, parece não indicar. Sugiro então – já que estamos mesmo em fase de reforma da língua, de línguas – que mirada e pegada virem palavra composta, separada por meros hífens, coisa pouca, só o suficiente para breves suspiros entre uma coisa e outra. E um “e” para lembrar que não é fácil viver sem duplo. Mirar-e-pegar: verbo. Mirada-e-pegada: aquilo que se espera aconteça num encontro casual entre Apolo e Dionísio.

Rapazes (Apolo e seu colega), lembrem-se: as meninas agradecem se comparecerem juntos ao banquete. Sem Platão.

Minha Porção Mc Lyrics

2008-11-26T23:06:00.009-02:00

http://www.myspace.com/fabiomondego

Fabio Mondego: General Info

Band Members: All tracks produced by: BANDEIRA 8

Fabio Mondego, Fael Mondego, Marco Tommaso

Lyrics by: Fabio Mondego e Macaia

Band Website: bandeira8.com.br

Mulher-pijama

2008-11-18T20:30:00.005-02:00

Ouvindo casos e contando histórias por aí, a pergunta apareceu. “O que é que quer dizer quando um cara se materializa na porta da sua casa, três e quarenta e sete da manhã, pijama na mão e a proposta: “vou colocar o meu pijama, você vai colocar o seu e a gente vai dormir. Como se fosse casado”.

????

Há mulheres que dizem nós destruímos os homens com essa história de igualdade. Agora eles não dão mais que um mísero primeiro passo. A gente que rale.

Há homens que dizem o cara é doente, da próxima vez me liga, que eu falo com ele.

Há outras que sugerem macumba.

Há as que acham que o problema é delas, que não beijam bem, que são feias, destrambelhadas, pouco femininas e muito freiras.

Já ouvi também rapazes dizendo: “minha filha, o cara quando disse pijama, quis dizer nua, de biquíni, underwear, lingérie...” - tantos idiomas pra tão pouca roupa.

Cheguei a uma conclusão: A mulher-pijama precisa ser desdobrada. Precisa de ferro e de goma, de edredom e travesseiro. Colchão. Não é daquelas que se pendura na cadeira de qualquer maneira. Sujeita ao amarrotado, surda de bolsos, pouca de salto alto, precisa ser sussurrada, induzida, alfabetizada na nova fala romântica. Precisa que o rapaz, entregador de pizza, artista, homem de escritório ou caderninho, faça uma pausa, quase um ponto-e-vírgula, e diga, suave, qual é o novo alfabeto da língua portuguesa das relações entre os sexos. Mesmo que tarde, ela vai acabar aprendendo. Meanwhile, homens deselegantes, eduquem-se: há as que ainda reagem como antigamente. Gostam de oferta de isqueiro, de portas abertas com delicadeza, discurso direto nas entrelinhas. Para uma mulher-pijama, não dê camisola. Desdobre-a com voz firme e cochichada. Com olhar de quem sabe o que quer. Com texto de quem sabe o que diz.

Seja velho, no bom sentido: homem.

Hamster on a piano (eating popcorn)

2008-11-07T00:13:00.002-02:00

Viva a América!

2008-11-06T22:49:00.004-02:00

Atendendo a pedidos, vou falar do Barack Obama. Eu não agüento mais ouvir falar em Barack Obama. Não vou ver o Globo Repórter do Barack Obama. Nem o Fantástico do Barack Obama. E, confesso, não entendo o afã brasileiro com a nova presidência da república americana. Achava, até, que o Brasil não gostava dos Estados Unidos. Ponto. Não só do Bush, mas do US of A. Do imperialismo americano, que não começou com o Bush. Do imperialismo do hambúrguer, do Humphrey Bogart, da Julia Roberts. Terra de Marlboro. Seja lá como for... acho o Obama bonito. Um gato. Dentes muito bons. Acho bom ouvir o Obama falar. Voz muito boa. Gosto dos ternos do Obama. No mais, não tenho nada a ver com isso. Não moro nos Estados Unidos. Ainda. Não quero dar opinião. Minha opinião não tem a menor importância. Nem o Obama tem. Para o Brasil. O Brasil devia se ocupar do Brasil. Da escola no Brasil. Da saúde no Brasil. Do terno bonito e do dente bom do Brasil. No fundo, acho que o que o Brasil mais gosta na vitória do Obama, é a cara de copa do mundo. É gente dançando e cantando e dormindo tarde num país que janta às seis da tarde. O que, sinceramente, não sei se é coisa muito boa para gente séria. De qualquer forma, o que acho bonito, é que só os Estados Unidos, os Yankes invasores do mundo, seriam capazes de eleger o primeiro presidente negro da maior potência do Ocidente moderno. Branco. Democrático. Viva a América. Do norte.

A metamística da física

2008-11-04T19:59:00.003-02:00

(a foto é uma homenagem metafísica a um evento físico, a uma colega física - física de existente, não de profissão - e a todos os que precisam, ou não, de pulseira, coleira, antitérmico ou cadeia.)

Física: “ciência que investiga as leis do universo no que diz respeito à matéria e à energia, que são seus constituintes, e suas interações”.

Diz o Houaiss. Melhor, dizia, agora diz a metafísica. O pedaço do homem que sobrou em forma de dicionário.

Metafísica: “no aristotelismo, subdivisão fundamental da filosofia, caracterizada pela investigação das realidades que transcendem a experiência sensível, capaz de fornecer um fundamento a todas as ciências particulares, por meio da reflexão a respeito da natureza primacial do ser; filosofia primeira [O termo não remonta ao próprio Aristóteles (sIV a.C.), mas a um peripatético posterior, prov. Andronico de Rodes (sI a.C.).]”

“1.1 parte da tradição filosófica aristotélica esp. desenvolvida pela escolástica medieval, voltada para a investigação teorética da divindade, o ser mais perfeito e elevado, causa de todos os outros seres e realidades do universo; teologia

Obs.: cf. metafísica teológica”.

“1.2 linha temática inerente à escola peripatética, caracterizada pela especulação a respeito do ser, suas determinações necessárias e princípios universais, oferecendo desta maneira o fundamento teórico para que as ciências particulares investiguem os seres da realidade sensível; ontologia

Obs.: cf. metafísica ontológica”.

“2 Derivação: por extensão de sentido.

no kantismo, estudo das formas ou leis constitutivas da razão pura, fundamento de toda especulação a respeito de realidades supra-sensíveis (a totalidade cósmica, Deus ou a alma humana), e fonte de princípios gerais para o conhecimento empírico”.

“3 Derivação: por extensão de sentido.

qualquer sistema filosófico voltado para uma compreensão ontológica, teológica ou supra-sensível da realidade”.

“3.1 Uso: pejorativo.

no positivismo ou materialismo contemporâneos, qualquer teoria destituída de sentido, verificabilidade, operacionalidade pragmática ou concretude, apresentando conseqüentemente tendências dogmáticas, irrealistas ou ideológicas”.

Tantas definições. Tanta gente envolvida. Não sei nada de física. Conheço um físico. Mas, quando a palavra “metamística” me veio à cabeça e fui metafisicamente ao Houaiss, que não está mais fisicamente entre nós, percebi a diferença entre o que é simples e o que não é.

Se der tempo, quero ser da educação física, sem meta- traço. Com meta ponto. Sem mística.

Tamanho é documento

2008-11-02T15:06:00.005-02:00

A fada madrinha passou lá em casa e perguntou "o que você quer ser, quando crescer", eu disse "alta, o resto é inevitável".

Nudez seqüestrada (com trema ou sem)

2008-10-21T13:24:00.003-02:00

A nudez está nos jornais. Os jornais estão nas bancas. As bancas estão nas ruas. A nudez está em toda parte. Está no Museu Histórico Nacional. O corpo humano é um mistério, mesmo nu. Qual seria o problema de expor alguns pedaços, se outros já estão no varal? O problema é do pensamento, da ilusão, daquilo que toma forma, além da forma em si. A modernidade diz que uma pessoa pelada pode ser artística, pode ser revolucionária, pode ser mais que os pedaços de carne no açougue. Gente é costeleta de porco, que pensa. Estar nu ou estar vivo não é nada sem as palavras. Sem quem defenda, sem quem acuse. O corpo que aparece na televisão ou no cinema, no anúncio de revista, é o mesmo da enciclopédia e dos consultórios de acupuntura e massagem: frente, lado, costas. Cada pornografia com seu público alvo. Outro dia, num canal a cabo, tive a impressão de estar pirateando canal de programação adulta. Percebi que não, quando vi atores de novela e língua portuguesa. Era uma série moderna, cheia de silêncios significativos, com música importante de fundo. Tinha muito peito, beijo de língua, calcinha e pouco sutiã. Sexo quase de verdade. As relações humanas, todo mundo conhece. É assim mesmo, com algumas pessoas se conversa, com outras faz-se mais. Logo em seguida, entrou outro programa de temática exuberante. Mulheres que trabalham como prostitutas, mas que também são dignas de vida regular, drama pessoal, filha adolescente e amor homossexual. O fato é que já não se faz mais sexo entre quatro paredes. O sexo está em todo lugar. Feito álbum de figurinhas, é preciso trocar a repetida, juntar moeda para comprar cada vez mais envelopes, esperando pela novidade. Voyeurismo de fofoca é pouco. Gente quer saber se a grama do vizinho é mais verde, se o morto está mesmo morto, se o seqüestrador de jovens tem um passado, se as seqüestradas teriam um futuro. Se o casal da revista tem mais sorte e liberdade que o da vida real. Gente pára para ver o outro. Para ver se mais isso ou mais aquilo, mais louca ou mais careta, mais viva, mais morta, mais feliz, menos, melhor resolvida ou não. Gente quer ser igual, sendo diferente. Com roupa ou sem, gente precisa de correio, telegrama, telefone ou barzinho. Precisa de e-mail e discussão no trânsito. Gente precisa de sentido. De espelho. De método. De distração. Gente precisa ser seqüestrada por discussão. Para se desnudar.

Fábula de uma maria-sem-vergonha

2008-10-08T13:28:00.003-02:00

O texto foi escrito para o blog de uma amiga e colega (passem lá http://mulher-bomba.blogspot.com/), mas ficou de terceira. Pessoa. E era pra ser de primeira. Fiz outro, pro blog amigo: Cabelinho na venta.

A moça, pobrezinha, era frágil e violeta. A flor. Singela e cabisbaixa. Como a flor, que é uma graça e não requer muitos cuidados, Violeta (agora sim ela, a moça, que também se chamava Violeta), trabalhava de fonoaudióloga. Logo ela, que se comunicava tão pouco. Violeta usava sapato baixo e estima baixíssima. O cabelo sempre preso, ia para o consultório em Ipanema (veja bem, para se garantir boa clientela, endereço é fundamental) e, mesmo escondendo de si mesma, esperava por um regador na sua vida. Alguém que fizesse chover em dia de sol. Alguém que pudesse pegar pela alça.

Marlon, príncipe do cinema travestido de médico doutor, apareceu no seu jardim, consultório de paredes verdes – cor da medicina e da esperança – as quatro e quarenta e quatro da tarde de uma quarta feira dia quatro de dois mil e quatro, mês abril, mês quatro. Mesmo não acreditando em baboseiras além da laringe e do aparelho vocal, era quatro demais para alguém de vinte e quatro anos, tão perto do mês cinco, maio, mês das noivas. E mães. Marlon tinha a língua presa, mas era robusto como um touro, empertigado como o milho e gentil como cachorro bem treinado. Mas a ressalva que precisa ser feita é que, na verdade, o que chamamos de língua presa nem sempre o é, mas simplesmente uma projeção frontal da mesma, a língua, resultado de flacidez (conheço flacidez muscular, mental e até emocional, mas da língua?!) ou hipotonia: “redução da tensão em qualquer parte do corpo” (dicionário eletrônico Houaiss da língua portuguesa 2.0).

Sem me preocupar com dados técnicos de tão somenos importância para o coração, o relevante do caso púrpura é que o problema não era articular, mas da falta de desenvolvimento da musculatura orofacial, “relativo à face e à boca; produzido pelo movimento da face e da boca ao mesmo tempo” (dicionário eletrônico Houaiss da língua portuguesa 2.0, mais uma vez) e tinha intimidade bastante com as funções de sucção, mastigação e respiração. O fato é que Violeta, florzinha de tão pouca água e muita sombra, entre consultas e exercícios, perdeu-se em Marlon. E a língua do príncipe desencantou em seus lábios e outras partes do corpo durante sessão terapêutica da fala e da comunicação mais primitiva do ser humano. Apaixonaram-se.

Entre subidas para Petrópolis e esticadas a Cabo Frio, Violeta acabou perdendo a clientela e o consultório em Ipanema. Entregue aos amores e promessas do verdugo, não compreendia as viagens durante a semana, com tantas promessas de cruzeiros de natal, réveillon em Cochabamba, sempre desfeitas de véspera por motivos de força maior. Muito maior, segundo ele, trabalho. Mas Violeta achava bom que ele ao menos sempre dava um jeito de comer o peru no começo da tarde, brindar com champanhe nacional antes e depois do amor entre os corpos, para depois partir, descabelado, para cirurgia, atendimento de urgência – apendicite, pancreatite, urticária ou demência. Nada mais bonito que salvar uma vida.

Um dia, toca o celular de Violeta, “alô, quem fala”? “Violeta Cristina”. “Violeta, aqui é Rosa Duarte, pedagoga”. “Sim”? “Você é fonoaudióloga, é isso”? “Sou, quer dizer, não ando clinicando muito ultimamente”... “Tudo bem. Escuta, vou usar de uma quebra de ética, você me desculpe, mas é realmente muito importante”. “Pois não”, a sempre gentil Violeta. “Por acaso, Marlon Brando Pereira é seu paciente”? O silêncio de Violeta foi o começo da tempestade. “É”? “Posso saber o motivo da pergunta”? “Simples, o filho dele”... Violeta murchou, caiu no chão, o telefone em pandarecos, do outro lado da linha o tututu clássico, que nem existe, mas é usado em cinema e tevê para caracterizar a queda na ligação. Começou a chover na cabeça de Violeta. No coração de Violeta. Mas os pingos eram de tempestade, não de regador. Eram pingos de tormenta, desgraça em alto mar, os fios se desprendendo involuntários do cabelo. Respirou um, dois, três. Levantou. O celular, pegou do chão e pressionou send no número da última ligação recebida. Caso esclarecido: Rosa era outra, médica também, cuidando de outra especialidade do paciente: mulheres amantes com nome de flor, profissionais de área médica. Soube de Margarida, ginecologista, onde ele fora tratar por tabela de problemas da reposição hormonal da cunhada; Camélia, dentista com quem rearranjava a dentição em consultas regulares do aparelho móvel; Petúnia, acupunturista que o livrava do estresse e do cigarro; além de Gardênia, cheirosíssima, mulher de papel passado, aromaterapeuta. Desgraçado! Tão vagabundo quanto um pôster do Fábio Assunção.

Violeta ouviu subir e descer o sangue nas veias. Inflou e desinflou os ventrículos. Depois foi para a cozinha. Preparou o pato com laranja. Resfriou o vinho à temperatura adequada. Tomou banho e se perfumou. Vestiu lingerie de pornografia e foi para a sala. Abriu a porta para o galã, que aparecia de buquê de flores e champanhe. Ficou roxa, a Violeta, com vontade de tapa na cara. Em vez disso, beijou de língua, enroscou pernas e usou as unhas. Estava quente, fervendo, com vontade de tudo e muito mais. Estava mudando de flor. Esparramou champanhe por todo Marlon e ele, cafajeste que era, surpreso com o tumulto daquele arbusto desconhecido, entregou-se e prometeu. Ajoelhou-se e disse que amava. Chorou, rendido. Ela, Violeta em mutação, esperou que o amor acabasse e os corpos murchassem, para então sair da sala dizendo esquentar o pato e voltar com um envelope no bolso. Fotos de flores, com telefones, CRMs, endereços e provas cabais. Homem, Marlon negou. Disse não, é mentira. Ela, então, esfregou-lhe a certidão de casamento no rosto de língua presa. Marlon ceceou. E ela, do outro bolso do roupão, tirou mais uma coisa bem feminina: arma calibre moça. Antes de apontar, mudou de cor. Ficou verde e inflamada, qual botão de Maria-sem-vergonha, no ponto em que qualquer um que passe e encoste na pré-flor, explode o bojinho de sementes, que derrama as futuras flores pelo chão. Tal foi o efeito da transformação naquela violeta, flor cabreira e bonitinha, que depois de explodido o botão verde, ficou vermelha e viçosa, e apertou o gatilho contra o varão, agora espiga. Descabelado de medo e de morte.

Caso encerrado, homem morto, feito em picadinhos e transformado em bife para os necessitados do caminho até o recuperado escritório em Ipanema, Violeta parou no cartório e provou por a mais b, que o nome a constrangia, contando o caso das amantes desabrochadas do ex-namorado e paciente. O escrivão carimbou: Maria Bomba Sem Vergonha de Explodir. Nome e sobrenome. Era assim que se chamava agora, apesar de os especialistas de leis e assinaturas não compreenderem mudança tão estranha, e mesmo a manutenção das pétalas no nome próprio. Ela explicou: “Maria-sem-vergonha dá em todo lugar. Tem semente farta e colorida. Não precisa de paisagem de cinema e toma logo todo o canteiro. Agora sou Maria. Quero ser sem vergonha. E desejo explodir toda vez que estiver de saco cheio, de língua presa. Boa tarde.”

Dali para frente, nunca mais foi a mesma. Virou mulher de verdade, com ciclos de temperatura. Vista como louca por uns, amante imperdível por outros, esqueceu que desejava um regador, esqueceu mesmo que precisava ser aguada, de vez em quando. Mulher-Bomba.com. Para sempre, gradualmente inflamável.

Pensando reto em linhas tortas

2008-10-06T21:25:00.006-02:00

Domingo, votei. Por obrigação. Mas não consegui deixar de pensar na incongruência entre o patriotismo do brasileiro em dia de eleição e a quantidade de sinais vermelhos ultrapassados. E o jeitinho pra deixar o carro em fila dupla por cinco minutos. E o lixo da campanha eleitoral na rua. Nem todo brasileiro é assim. Mas assim o Brasil foi organizado.

Ah, tá... quando quado as cidades não forem mais violentas, a gente vai ficar parado no sinal vermelho de madrugada...

Ah, tá... quando a polícia não for mais corrupta, a gente não vai mais querer parar em fila dupla...

Ah, tá... quando a gente aprender a votar, não vai mais ser Brasil.

P-A-L-A-V-R-A-S

2008-09-25T12:05:00.008-02:00

Um livro é um livro é uma porção de palavras impressas (ou não) numa página em branco em creme (para a pele, para a alma) é um sim é um não é um talvez. Também tem pontos (todos eles, o parágrafo, o e-vírgula, o final) ou vírgulas ou travessões ou simplesmente a falta de sinais. O tanto que uma porção de desenhos – desenhos para aqueles diante da palavra escrita em outra língua que não a própria – pode provocar, já que hoje se sabe que junção de letras é palavra e palavra é sentido (em todos os sentidos), talvez seja o mesmo que um nascimento, uma morte, um acidente de carro, um sonho de padaria, um de verdade, um porre, uma dúvida, uma certeza. Sensações transformadas em matéria. Bruta, prima, sólida, líquida ou gasosa. Matéria animal, vegetal, mineral. Matéria escura. Interestelar. Matéria plástica.

Um livro não é só um livro não é só uma porção de palavras impressas (ou não) numa página em branco em creme (para a pele, para a alma) não é um sim não é um não nem é um talvez. Tem gente que nem liga, nem lê. Não lê bula de remédio, nem revista. Vê televisão e vai ao cinema. Ouve música. Bate papo. Bate-papo de botequim, de fim de festa, de supermercado, de academia, de casal, de trabalho. Palavras, palavras, palavras. Sempre. Um beijo. Palavra. Uma perseguição de carros no cinema, muitas palavras. A briga de mãe e filha na novela das oito, das sete, qualquer uma. Palavras, pontos (todos eles!), até que gente sentada do outro lado da tela, produzindo mais palavras dentro da cabeça, do tronco, dos membros, encontre lágrimas, gritos de aceitação ou de revolta, cigarros, telefone ou alguém do lado para companhia. Palavras fazem isso com as imagens, também. Palavras fazem isso e aquilo com a gente.

Um livro é um livro. É uma porção de palavras impressas (ou não) numa página em branco, em creme (para a pele, para a alma). É um sim. É um não. É um talvez. Se “money makes the world go round", palavras fazem o mundo melhor. Ou não.

"C'est l'amour, l'amour, l'amour / Qui fait le monde a la ronde".

Uma mão lava a outra

2008-09-18T02:13:00.005-02:00

Cinco dedos mais cinco dedos são duas mãos. Duas mãos é pouco ou é muito, depende do volume. No balcão onde ela estava, tinha uma porção de pacotes. Sem nome, o que dificultava a seleção por importância. O cara da papelaria bem que perguntou quer ajuda moça, mas ela andava tão confusa, tão sem saber o que carregar primeiro - até mesmo se tinha algum volume ali que não era seu – que olhou pro rapazinho sem saber o que dizer. Sei lá, moço, não faz pergunta difícil. Difícil? Difícil é não ter ninguém perguntando se a gente precisa de ajuda. Nem sempre, meu filho. Não precisa ser grossa. Eu? É. Desculpa. Tudo bem. Por que você achou que eu fui grossa? Meu filho. Meu filho? Jura? Juro. Por que meu filho é grosso? Por que é. Como assim? Ah, sei lá, você não é minha mãe. Claro que não. É modo de falar. Eu sei. Mas eu não gosto muito. Mulher, será, também acha grosso? O quê? Minha filha. Sei lá, sou homem. Ah, tá. Por quê? Como assim? Por que ah, tá? Ah, tá, entendi, sei lá, ah, tá também é modo de falar. Eu sei, minha filha. Tá vendo? Tá vendo? Você acabou de falar também. O quê? Minha filha. Falei? Falou. Nem reparei. Desculpa. Não precisa. Valeu. É assim mesmo, a gente fala as coisas sem pensar.

SILÊNCIO...

Você achou grosso eu falar minha filha? Hã? Achou grosso eu dizer eu sei, minha filha? Você falou? Falei. Loucura, nem reparei. Reparou sim, você até comentou. Comentei? É. Que horror, onde é que eu tô com a cabeça? Nos embrulhos, eu acho. Nos embrulhos? Ah, é, nos embrulhos. Você vai me ajudar a levar? Você quer? Ajuda? É. Ajuda é bom, né? Eu acho... então, vai querer? Ela olhou pra cara daquele menino novo, tão novo que até dava angústia. Qual é o seu nome? Meu nome? É, nome. Pra quê? O quê? Pra que você quer saber meu nome? Sei lá, meu filho. Ih, vai começar, é? Começar o quê? Esse papo de meu filho. Pra começo de conversa você nem tem idade pra ser minha mãe. Não tenho? Como é que você sabe? Quantos anos você tem? Não se pergunta isso, garoto. Por quê? Sei lá, é grosso. Caraca, você tem mania de sei lá e de grosso, que saco. Que saco, digo eu. Por quê? Por que você é tão novo que nem sabe conversar direito. Ih, depende. De quê? Do assunto. De que assunto você quer falar? Sei lá. Viu? Você não sabe nada. Sei sim, um monte de coisa. Tipo o quê?

O TELEFONE DELA TOCOU DENTRO DA BOLSA.

Alô, quem fala? Ela olhou pra cima, olhou pra baixo. Não dizia nada, escutava. Ele ficou olhando, achando aquela mulher tão maluca no meio da tarde, dando assunto pra ele num balcão de papelaria. Mas, ele, também, era do tipo que dava assunto assim. Do nada. Nunca tinha encontrado outra pessoa feito ele. Então, estava se divertindo. Ainda mais que ela não era feia. Era até bonita, na verdade. Ele também não era de se jogar fora. Era jovem e encabulado, mas e daí? Você guardou a minha lista? Hã? A lista. Das coisas que eu vim comprar. Não. Não? Não. Acho que tá na sua bolsa. É? É. Ela procurou na bolsa, mas não encontrou. Não achei. Quer que eu olhe no lixo? No lixo? É, no lixo. Vai ver que você me deu e eu joguei no lixo depois de separar tudo. É? É. Vou olhar. Não. Não? Não precisa mais. Ah, tá. Aha! Aha, o quê? Você falou ah, tá, também. Falei? Desculpe, falou. Ele pediu desculpas e apoiou o queixo nas mãos, em cima do balcão. Ela olhou para ele pela primeira vez, parece. Você já reparou que não importa se a gente tem mão grande, mão fina, unha grande ou roída, mão é um troço estranho? Me dá seu telefone? Ela olhou para o celular, já desligado, ainda na mão. Não, o número, ele disse. Pra quê? Ah, sei lá, você achou grosso eu pedir seu telefone. Eu não, meu filho. Ele caiu na gargalhada. Pára de me chamar de seu filho. Não é isso, é só... Modo de dizer, eu sei. Ela riu. Quer saber? Você pode me ajudar a levar as coisas pro carro? Posso, se você me der seu telefone. Dou, se você me disser seu nome. Eu digo, depois que você pagar e eu for levar as coisas no carro. Ah, tá. Jovem é insistente, né? É, depois a gente envelhece e fica chamando todo mundo de filho. É. Acho que você tem razão. E aí? O quê? O telefone. A ajuda? De pé. Ah, tá.

...

What?

2008-09-07T13:28:00.003-02:00

A “What do you want?”
B “What do you mean?”
A “What do you mean by ‘what do you mean?’”
B “What? What do you want me to mean with it?”
A “You? Nothing. I just asked you what do you want?”
B “I know. And I asked you what do you mean by what do you want?”
A “What could that possibly mean?”
B “Man, if I’m asking you”.
A “So you don’t know?”
B “Don’t know what?”
A “Come on.”
B “What do you mean, come on?”
A “You high?”
B “What do you mean am I high?”
A “Do you know what mean means?”
B “Yeah. Do you? ”
A “Really? I don’t know."
B “What do you not know?”
A “I don’t know.”
B “You don’t know what you want?”
A “I don’t know!”
B “See? You don’t know.”
A “What do you mean?"
B “Gotcha.”

Quarto, sala, cozinha e banheiro.

2008-09-03T20:17:00.006-02:00

O quarto para dormir.
A sala para estar.
A cozinha para comer.
E o banheiro para limpar. O dentro e o fora.

Mas o sono não é o mesmo sem sonho.
O lazer é mais barulhento sem música.
A comida, mais gostosa com uma boa coifa.
E o banho, do corpo e da alma, é mais limpo com ducha forte.

Um quadrado, quatro lados, a vida pode ser mais simples.
Mas as curvas do círculo,
As quinas do triângulo,
A quantidade de retas de um polígono,
Podem fazer da casa, uma praia ou uma montanha.
Depende do verde e do azul das paredes.
Depende do creme da areia.
Depende das ondas dentro do corpo.
Depende das copas dos cabelos.

Quantos quartos, quantas salas, quantas cozinhas, quantos banheiros?
Depende da quantidade de perguntas.

Língua, cinema e regra de três

2008-08-28T11:33:00.006-02:00

Há os que dizem que o problema do cinema brasileiro é o preço do ingresso. Há os que dizem que é a falta de salas. Fala-se muito também de distribuição. São alegações verdadeiras, fazem sentido. Mas existe um dado que não entra na equação – e tudo bem, vamos facilitar a regra de três – que é simplesmente o fato de que falta escola!

Cinema é diversão. Mesmo quando o filme pretende mudar o mundo ou provocar pensamento intermitente e renovador. Tem a sala escura, tem a telona, tem pipoca, refrigerante, chocolate. E com o som cada vez melhor, tecnologias que aperfeiçoam a experiência visual, ir ao cinema pode realmente ser a maior diversão. Mas, vale lembrar que no cinema a gente tem que ficar em silêncio, tem que ficar sentado, tem que prestar atenção pra se distrair. Mesmo quando o filme é do tipo que tem historinha.

Acontece que é preciso praticar para saber ficar sentado, em silêncio, prestando atenção. Mais uma regra de três. Na escola, aprende-se, além da matéria, a ficar sentado, em silêncio prestando atenção. Em casa, também se deveria aprender esse tipo de coisa. Se o filme, então, é daqueles que não tem começo-meio-fim, do tipo que ousa, sem ligar para cânones ou Aristóteles, mais ainda vai ser exigido da platéia comportamento que permita assistir, ser tomado pelo gênio do filme e refletir, depois. Outra regra de três.

Talvez mais importante que sala, distribuição e preço de ingresso, seja educação. Uma mulher disse que gosta mais de novela que de filme, porque entende mais. Mesmo filme nacional, falado em português. Diz que acha filme complicado. Pode ser que na escola da infância dela – no caso, nenhuma – tenham esquecido de ensinar o ponto-e-vírgula, o dois-pontos, e mais tantos sinais lingüísticos que ajudam a constituir pensamento, com intervalo comercial e sem.

Não se deve esperar que alguém que não tem toda a lista de sinais que compõe uma língua, gaste algumas horas da semana para, sentada diante da telona, juntar o que desconhece: o dois-pontos “... cuja função é preceder uma fala direta, uma citação, uma enumeração, um esclarecimento ou uma síntese do que foi dito antes etc.” (Houaiss Eletrônico); as exclamações e interrogações e outros tantos signos que traduzem sensações ao longo da projeção; para finalmente chegar às reticências... reflexivas sobre tema, condição, significado, o que quer que seja que o filme tenha provocado.

Sinto muito, sem escola não tem cinema. Com lei de incentivo, com ingresso popular. Precisa ensinar a assistir. E pra isso, basta ensinar a aprender. Basta dar educação. As perguntas que fazem ler um livro, buscar a internet, ir ao cinema!, para entender o mundo, são formadas por palavras seguidas de pontos e semelhantes. Vamos aprender a ler, pensar e ir ao cinema! E a fazer regra de três. Matemática também é português.

O Brasil, as olimpíadas e jade em lugar de ouro

2008-08-17T22:54:00.009-02:00

. . .

Até eu, que não tenho acompanhado as olimpíadas, já sei quem é Michael Phelps. Até eu, que não tenho acompanhado as olimpíadas, sei que o Diego Hipólito caiu, que a Jade chorou e perdeu, e que a Diane pisou onde não devia. O Brasil nas olimpíadas é como a língua portuguesa. Vírgulas, muitas vírgulas, muitos “mas”, “porém”, “todavia”, “contudo”. Muitos parabéns por esforços acompanhados de sextos, sétimos, oitavos, décimos e tais lugares. Sem falar no trigésimo sexto, do quadro de medalhas.

Não falo isso por achar que quem não tem lugar no pódio não merece respeito, de jeito nenhum, mas (olha a vírgula e o mas aí) olimpíada quer dizer competição. A reunião de países e povos e culturas e cores e línguas é muito legal, todavia, estádios e campos e piscinas e quadras são palco para medalhas. Não ganhou medalha é ponto parágrafo. Não tem que pedir desculpas ao povo brasileiro, não tem que recorrer aos quatro anos de trabalho duro. Atleta vive pra isso. Escritor escreve, advogado advoga, médico medica, opera!, administrador administra, ator interpreta, cantor canta, engenheiro constrói e assim por diante. Atleta compete. O cara não escreve um livro e depois vai pedir desculpas ao leitor brasileiro se o livro for ruim ou não vender bem. O outro não constrói uma ponte que cai e depois diz foi mal. Se você está no mundo dos esportes, melhor ganhar.

O que não quer dizer que não haja mérito além da vitória, contudo, preciso discordar do Galvão Bueno. Não, não é melhor ser bronze que prata. Não, não é melhor serterceiro que segundo. Melhor é ser primeiro. Não sendo possível, que seja o maisperto possível. A teoria do locutor de que, em esporte de equipe, melhor disputar o terceiro lugar e ganhar que disputar o primeiro e perder, me parece tão confusa quanto os textos sobre os atletas e as competições que a gente ouve por aí, nas resenhas esportivas. Muita fé em santinhos, manias e superstições. Muitas palavrasmisturadas, condescendentes, desculpas emotivo-sorridentes para fracassos suados.

É sempre bonito assistir às tentativas de superação e ao empenho dos competidores. É bonito ver a seriedade do esforço. É bonito quando o corpo - que os mortais quenão competem usam às vezes tão mal e tão pouco - é exigido ao extremo. É bonito, o esporte. E no esporte, é bonito vencer. Vencer é a hora certa e o lugar certo. Perder faz parte, e é bom estar preparado, mas deve ser acidente. É importante saber perder. Mas ganhar é fundamental.

Trava-língua

2008-08-06T11:26:00.005-02:00

Português é uma língua difícil. Não no sentido do aprendizado, ou da formulação, ou da estrutura. O código. Da língua. Que organiza a maneira de pensar. Tem muita vírgula no português. Muita pausa. A gente aprende cedo a formar palavras e logo depois aprende os códigos de pontuação que fazem das frases pensamentos. Pulei vírgulas, eu sei. Mas ando aprendendo a pensar sem elas. Melhor, com menos. Vírgulas. Prefiro pontos. Se é para pausar, melhor pausar direito. De verdade. Sem fingir que é uma coisa rápida, uma simples respiração para dar prosseguimento ao pensamento. Se está fluido vai sem vírgula. No cérebro. Uso muito ponto. Gosto. Prefiro. E não deixo de acreditar que tanta vírgula, reticência, traço, travessão, dois pontos e acentos – circunflexo e agudo – tudo isso interrompe o pensamento, deixa a dúvida se insinuar, dúvida que só deveria aparecer no ponto de interrogação, não na pausa da vírgula. Talvez na do ponto. Não na do ponto final. Se é final, não tem dúvida. E a simples uma que usei na frase passada, criou o espaço da outra, a real. É final? Nem a espanhola, a língua, conseguiu impedir a dúvida para além da pergunta, mesmo carimbando com o sinal (o ponto de interrogação) o começo da frase. Indicando o teor da sentença, bem como o sentimento associado, mesmo na exclamação, o ponto vem invertido, de cabeça para baixo, provocando nos incautos, nos ignorantes da língua, e nos ignorantes do sentimento, a pergunta: para que serve mesmo? Não sei como reproduzir tal signo no teclado do computador que, mesmo ocidental, parece ter-se esquecido que a latinidade da comunicação é mais profícua que a quantidade de bytes necessária para o processamento da comunicação de máquina. De massa. A Inglaterra tem rei, tem rainha, não tem rococó. Na língua. Diz-se até que o inglês é uma língua simples. Eu diria direta. Mesmo quando fala e pensa com sofisticação. As línguas latinas falam muito. Mexem demais os lábios, as mãos. Gesticulam. A França fala com bico. A Espanha, que mantém a realeza, usa muita sombra nos olhos das mulheres e dá muita volta para falar também. Aumenta a dúvida, com os pontos de interrogação de cabeça para baixo no começo das frases interrogativas. Da Itália sei menos, sei o que se sabe, dos gestos e do volume da fala. Sei do macarrão, do pão, da pizza. Pode-se pensar que, com tanta farinha, é preciso descansar entre uma refeição e outra. Uma palavra e outra. Um pensamento e outro. Não conheço tanto as línguas, mas sei que, passando por uma tevê ligada em estação lusitana, parece que não somos filhos de Portugal. Que fomos alfabetizados em idioma próprio. Que daquela língua, pegamos só o que interessa, sem parecença com nada que habite as piadas de português. Mas depois de quinze minutos, melhor desligar a televisão. Porque é com um misto de assombro e conforto, que começamos a reconhecer a família. O pó donde viemos. E como se não bastasse, estamos aqui, localizados no baixio das Américas. Mesclando vírgula com sombra verde, reticências com bigodão, dois pontos com costeleta. Ponto-e-vírgula. “Costeleta - parte da barba e cabelo de alguns homens que se encontra junto à orelha; suíças, patilha” (definição do Houaiss). Suando no verão. Interjeição! Interrogação. Com tudo isso, como é que a América Latina poderia estar cursando a trilha clara e cristalina do ponto-parágrafo? Mais fácil avistar logo o ponto final.

Morra! Ou deixe viver.

2008-08-04T01:41:00.003-02:00

A vida é um caso de vida ou morte. De verdade. Ou você tá vivo e vai morrer, ou você tá morto e ponto final. Porque quando você tá morto, você não pensa em estar vivo de novo. Mas se você vai para outro nível, se transforma em outro tipo de energia, matéria, fumaça, planta, pedra, grilo, ou simplesmente fica flanando por cima de tudo, então você tá vivo. De alguma maneira. E de volta ao círculo. Estar vivo ou morto, pra mim, tem mais a ver com o que se faz da própria vida. Não tipo 'viva ao máximo e você vai ter vivido'. A vida. Ou a morte. Como assim? Tem como viver ao mínimo? Mais, menos? Não é tudo viver? E cada um não vive como quer? Mas tem os que morrem ao máximo. Em vida. A gente ainda não encontrou outras maneiras de comparar felicidade e tristeza, alegria e medo, beleza ou a falta dela. É sempre a beleza da vida, a tristeza da morte, ou até mesmo o contrário. Fulano é tão vivo… bom, ele tá vivo, então, como assim? A gente não vê os mortos (só aquele garoto do filme do Bruce Willys). Os mortos não falam com a gente. Eles não estão vivos! OK, tem gente que pode ver os mortos ( eu até já mencionei o menino do filme). Tem gente que pode falar com eles (idem). Mas pros comuns, a morte é além. Intocável. É um mistério, um milagre, um susto. A gente não fica maravilhado todo dia porque tá vivo. É tão normal. E se a gente fizer isso, vai lembrar que é igualzinho com a morte. “Como é que pode? Fulana tava tão viva ontem, a gente saiu, ela contou piada...” Ela tava viva! Agora… Então, ‘viva cada dia como se fosse o último’. OK, se você quer apressar a sua deadline (literalmente). Fala sério, viver assim, cansa. Tem os dias em que você não quer fazer nada. Tem os que você escolhe para não dormir. Tem os dias em que você quer ver tevê. A vida é tudo o que a gente tem, tudo o que é sólido, mesmo quando se acredita num depois. Então, a gente fica dividido entre dar tudo, o coração inteiro, ou “dane-se, a gente vai morrer mesmo”. É confuso. A gente não quer morrer, mas, ao mesmo tempo, ficar muito apegado à vida pode fazer de viver uma experiência ameaçadora. “E se eu morrer antes de...” Não tem jeito de resolver isso, eu acho. Não tem como não sofrer por perder alguém que a gente ama. Não tem como ficar comemorando o dia em que a gente vai deixar esse mundo que a gente conhece. Então, é melhor virar zumbi. Morrer de uma vez. Transformar a vida em algo péssimo, insuportável – e tem várias maneiras de fazer isso -, puro sofrimento, um engasgo. Seja lá o que for, você ainda vai estar vivo, fingindo que morreu. Eu não sei se um dia a gente vai estar confortável com a idéia da morte. Eu não sei se existe um mundo paralelo, mas aqui, onde a gente vive, a vida é um caso de vida ou morte. Negócio arriscado. Alto risco. A gente não devia morrer antes de a gente realmente morrer. Você vai morrer, de qualquer maneira. Vai ter a experiência. Não tem ninguém que não tenha passado. Ninguém que tenha feito diferente. Nem os reencarnados. Os santos. Os espíritos elevados. Os sábios. Os idiotas. Todos eles morreram! Existe aquele exato momento. Onde você morre. E se você tá lendo isso agora, significa que você tá vivo, ainda. Aproveite. A leitura e a vida.